Tarte d’automne à la courge butternut, chèvre, lardons et noisettes

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les noisettes

Fais-les griller quelques minutes à sec à la poêle ou caramélise-les au beurre et sucre : effet waouh garanti à la dégustation.

Conservation

La tarte se conserve 3 jours au réfrigérateur. Réchauffe-la au four (160 °C, 10 min) pour préserver sa texture.

Tu peux aussi la congeler : coupe-la en parts et réchauffe-les sans décongélation préalable.

Comment préparer la Tarte d’Automne à la Courge Butternut

Foire aux questions (FAQ)

Comment cuire la courge butternut pour une tarte ?

Découpe la courge en cubes (1 – 2 cm) et fais-la rôtir 20–25 min

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Lors d’un dîner à Manhattan, alors que ma belle-sœur me traitait de « parasite inutile » à notre table, mon mari ne m’a pas défendue ; au lieu de cela, il a suggéré, avec un calme absolu, que nous divorcions. Je l’ai alors regardé droit dans les yeux, j’ai accepté, j’ai posé le résultat de mon test de grossesse à côté de son assiette et j’ai fait une seule valise. Ce qu’aucun d’eux ne savait, en me regardant franchir la porte, c’est que, dans l’ombre, je finançais leur vie entière depuis des années — et que j’avais conservé chaque justificatif. « Si tu me parles sur ce ton, peut-être devrions-nous divorcer. » Michael a prononcé ces mots depuis l’autre bout de la table, avec ce même ton plat et indifférent qu’il employait d’ordinaire pour se plaindre de la circulation à Midtown ou d’un robinet qui goutte dans la cuisine. Pendant cinq longues secondes, le seul bruit dans la salle à manger fut celui des couverts heurtant la porcelaine. Je me suis contentée de le fixer. À ma gauche, sa mère, Carol, déplaçait méthodiquement le riz dans son assiette, comme si elle était soudain devenue sourde. En face, sa sœur Jessica a baissé les yeux — mais pas assez vite pour dissimuler le petit sourire triomphant qui étirait le coin de ses lèvres. À ses côtés, son fils Tony, âgé de douze ans, a tendu la main par-dessus la table pour se resservir du poulet aigre-doux — un plat pour lequel j’avais passé deux heures en cuisine. Personne, autour de cette table, n’a fait remarquer à Michael qu’il avait franchi une limite. Personne n’a même sourcillé. Et, dans ce silence oppressant, la dernière illusion de mes sept années de mariage s’est brisée. Je pris conscience que je n’étais pas assise à table avec ma famille ; je me trouvais dans une pièce remplie de gens qui avaient depuis longtemps décidé qu’ils pouvaient tout simplement se débarrasser de moi. Il y a sept ans, j’avais abandonné une carrière prometteuse et ma ville natale pour m’installer à New York, convaincue que Michael et moi construirions un avenir ensemble. Et, pendant un certain temps, c’est bien ce qui s’est passé. Puis, le mariage de Jessica a volé en éclats. Un mois plus tard, elle a perdu son emploi, et ce qui m’avait été présenté comme un « hébergement de dépannage pour deux semaines » s’est transformé, insidieusement, en des années de dépendance financière totale — vis-à-vis de Michael, mais surtout de moi. Évidemment, ce n’était pas la version que Jessica aimait raconter. Dans son récit des événements, son frère était le soutien infatigable qui portait toute la famille sur ses épaules, tandis que moi, j’étais l’épouse gâtée, restant tranquillement à la maison et profitant de son salaire. La confrontation, ce soir-là, a débuté autour de trois cartons de commandes en ligne, soigneusement empilés près de la porte d’entrée. « Encore trois colis aujourd’hui, Althia ? » lança Jessica avec sarcasme, alors même que les entrées n’avaient pas encore refroidi. « De quoi diable peux-tu bien avoir besoin ? Tu ne vas même pas au bureau ! » Instinctivement, ma main glissa sous la nappe pour se poser sur mon ventre. Tout l’après-midi, j’avais gardé en moi un bonheur doux et silencieux. Les trois cartons contenaient des vitamines de grossesse, des robes amples en coton, des guides nutritionnels pour le premier trimestre et une infusion au gingembre, recommandée par mon gynécologue. Après des années de déceptions et de tests négatifs, je venais d’apprendre, ce matin même, que j’étais enceinte de deux mois. J’avais passé toute la soirée devant la cuisinière brûlante, luttant contre mes nausées matinales, juste pour préparer le plat préféré de Michael avant de lui annoncer la nouvelle. Mais Jessica continuait de remuer le couteau dans la plaie. « Tu vis sous le toit de mon frère. Tu manges la nourriture qu’il pose sur cette table. La moindre des choses, ce serait d’arrêter de piller son compte en banque pour acheter des babioles inutiles. » Quelque chose en moi – quelque chose qui, pendant des années, s’était plié et avait enduré ses manques de respect pour préserver la paix – finit par se briser net. « Chaque dollar que j’ai dépensé aujourd’hui provenait de mes propres fonds », dis-je d’une voix calme et ferme. Un silence absolu s’installa dans la salle à manger. Jessica me regarda comme si je venais de lui donner une gifle. Carol posa sa fourchette sur la table dans un grand fracas métallique. « Althia, je t’en prie. Le mariage ne devrait pas consister à compter mesquinement à qui appartient l’argent. Nous sommes une famille. » Je tournai lentement la tête vers mon mari. Michael connaissait la vérité. Il savait combien d’argent se trouvait dans mon portefeuille de titres et quel était le montant de mes économies personnelles, celles que j’avais apportées dans le mariage. Il savait qui payait réellement les impôts fonciers et les charges courantes du foyer. Il savait que Jessica – chaque fois que Tony avait besoin de cours particuliers, de nouveaux vêtements d’hiver, d’une participation aux frais médicaux ou du paiement de sa scolarité dans une école privée – s’adressait à moi…

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