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Il n’a pas dit un mot pour prévenir mon fils. Il s’est écarté silencieusement et je suis entrée, avec ce mélange étrange et pesant de doute et de certitude qui me hantait comme une ombre depuis l’appel téléphonique. La chambre de l’étudiant était en désordre, reflet chaotique d’un esprit affairé. Une odeur de café rassis et de vieux livres y flottait. D’innombrables croquis jonchaient le sol parmi les tasses à moitié vides sur la table. J’ai reconnu la nature de son travail : des dessins méticuleux d’espaces architecturaux sombres et abandonnés qu’il transformait sur le papier, étape par étape, en environnements luxueux et époustouflants. C’était comme si, dans ses dessins, il tentait désespérément de réparer ce qu’il sentait profondément abîmé. Mon fils était assis dans le
