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Le reste de l’après-midi, j’ai erré dans la maison comme un fantôme. Je commençais des tâches, puis les abandonnais en cours de route, mes pensées revenant sans cesse à ce long soupir à l’autre bout du fil. Ce soir-là, l’angoisse m’a complètement submergée et, sans même réfléchir, j’ai pris une décision : j’ai réservé un vol pour le voir le lendemain matin. J’ai entré mes informations sur l’écran de l’ordinateur portable, les mains tremblantes. Je ne lui ai pas dit que je venais. Je le connaissais ; s’il m’avait appelée, il m’aurait rassurée, me disant que tout allait bien et que je n’avais pas à m’inquiéter. Je ne voulais absolument pas qu’il se sente comme un fardeau. Je ne voulais pas lui donner l’impression que quelque chose n’allait pas chez moi, ni transformer involontairement un moment simple et tendre en quelque chose de pesant ou d’oppressant. Il ne s’agissait pas d’exiger des réponses, mais d’être près de lui. J’ai fait ma valise en quelques minutes, poussée par un besoin invisible. Cette nuit-là, j’ai à peine dormi, fixant le plafond de ma chambre plongée dans l’obscurité, attendant que le réveil sonne enfin pour me permettre de partir.
