femme. »
J’ai senti un nœud se former dans ma poitrine.
« Quelle femme ? »
« Elle venait parfois », dit ma mère. « Pas toutes les semaines. Peut-être une ou deux fois par mois. Elle apportait de la nourriture à Keaton. Des pommes. Des biscuits. Parfois du lait. »
« Pourquoi ne m’en avez-vous jamais parlé ? »
« Parce qu’il nous avait dit de ne faire confiance à personne », répondit mon père. « Et parce qu’il savait certaines choses. »
« Quelles choses ? »
Ma mère regarda l’enfant endormi.
« Elle connaissait ton nom. Elle savait que tu étais à Miami. Elle savait que
